maviesansmoi

la dérive

Bonjour ma chérie-chéri,

alors aujourd'hui était le jour de notre supervision mensuelle avec mon groupe de supervision et notre superviseur (un truc que font les coachs pour comprendre un peu comment ça se passe, pour eux et pour leurs clients). Cette supervision avait lieu rue Sainte Anne et j'avais ensuite pas mal de choses à y faire dans cette rue, d'abord je voulais déjeuner dans le resto coréen dont Roz tu nous avais parlé, puis j'avais prévu d'acheter des épices chez Roellinger pour une amie chère, et enfin comme c'est en face, je pouvais bien aller faire un tour à la Librairie du voyage. Le plan ensuite était de marcher "en dérive" c'est-à-dire dans la direction générale mais pas exacte, jusqu'à la station de métro Saint Michel. 

Tout a failli valser en éclat une première fois quand - je me suis arrêtée sous un porche pour mettre la Chanson de Jacky de Jacques Brel dans mes écouteurs - et j'ai vu passer devant moi mon superviseur ; il ne m'avait pas vue ou peut-être que si mais ne l'a pas montré ; je me demandais où il allait, j'ai été tentée de le suivre, incognita dans la rue très passante à l'heure de midi ; et puis j'ai renoncé, j'avais faim, ou je n'ai pas osé, enfin bref sans trop analyser mes motivations ni pour avoir envie de le suivre, ni pour finalement décider de ne pas passer à l'acte, je me suis dirigée comme prévu au Coréen du numéro 44 et me suis régalée d'un bibimpap, d'ou bouillon au chou et de petits assiettes de condiments mystérieux, un festin pour 13,50 euros, merci Roz.

J'ai acheté ensuite plusieurs pots d'épices pour mon amie...  puis ai résisté à plusieurs pêchers d'envie à la sublime Librairie du voyage juste en face... Puis ai réglé ma dérive sur mon téléphone, direction Saint Michel.

Ma dérive m'a conduite dans un petit passage conduisant de la rue Richelieu, à la rue qui longe les jardins du Palais Royal. En haut des marches de ce passage, j'avise une jeune femme à l'arrêt, le visage très crispé. J'arrête mes écouteurs. - Ça n'a pas l'air d'aller... - Non, j'ai très mal au ventre... - Vous avez besoin d'aide pour descendre ? - Oui, je veux bien... 

On a trouvé deux gros coussins en rebord de fenêtre d'un restaurant en face des marches, et on s'y est posées 10 minutes. - Mais, vous avez le temps ? Elle m'a raconté sa vie de jeune maman qui vient d'être promue à un poste de manager. Elle m'a parlé de ses douleurs, chaque mois, dont les symptômes ressemblent fort à ceux de l'endométriose. Je lui ai passé deux kleenex, lui ai caressé le bras. Et on a repris nos dérives, elle vers son bureau et moi j'ai traversé les jardins du Palais Royal pleins de tulipes, d'enfants et de chiens - et finalement j'ai pris le métro là, à la station Palais Royale, et suis rentrée à la maison - ma dérive avait atteint son but. 

la fille de Jean Giono

 

Je t'écris depuis Malakoff, une ville des Hauts de Seine, jouxtant Paris par le Sud Ouest, via le 14ème arrondissement - la porte de Vanves. Nous sommes collés au périphérique, enfin pas moi mais la ville, autrefois là où j'habite c'était "la Zone" - et aujourd'hui encore, des personnes sans abri plantent leur tente sur le bout de pelouse entre le périph et Malakoff. Bref près de chez moi il y a encore des restes de cette zone. Ainsi que des hôtels du 115, hébergements d'urgence qui se pérennisent pour des familles qui sinon dormiraient dehors ou seraient reconduites à la frontière. 

Mais chez moi, ce n'est pas du tout la zone. J'habite avec mon mari, nos deux filles et Hush notre chien, une maison dans une rue qui coupe Malakoff dans sa largeur, elle va de Vanves à l'Ouest à Châtillon à l'Est, pfiout. Notre rue est bordée d'immeubles et de maisons avec des jardins, c'est dans l'une de ces maisons que j'habite ; quand je pense aux tentes près du périph et aux hôtels du 115, je me dis que j'ai de la chance. Les murs extérieurs de la maison sont recouverts de briques roses et les huisseries sont gris anthracite. On y arrive via un petit jardin de devant, et un escalier en bois béton. Puis elle se déploie sur trois étages, un rez-de-chaussée (qui comprend l'entrée, une chambre, la cuisine, la salle à manger), puis de là on monte au premier étage, ou on descend au rez-de-jardin avec un salon, la buanderie, le garage, et le jardin de derrière.

Mon bureau, la pièce où j'écris le plus souvent cette année, est situé au premier étage - c'est-à-dire, tout en haut de la maison. C'est une pièce accolée à notre chambre. Au début, avant qu'on emménage, ça me dérangeait, l'idée d'être aussi près de ma chambre. Et puis on a peinte la pièce en rouge (couleur du désir) et en gris (couleur de la réflexion) et j'y ai installé ma table bleue, mon fauteuil bleu canard et orange, mes livres et mes jouets - et je m'y suis sentie bien. Même si aujourd'hui je la trouve un peu encombrée (tous ces jouets ! tous ces livres ! toutes ces piles de cahiers qui menacent de s'effondrer à chaque mouvement !), j'y travaille avec plaisir. 

Nous étions installés dans notre maison de Malakoff depuis un an ou deux, quand je me suis souvenue d'une lecture que j'avais faite, enfant. Aline Giono, l'une des deux filles de l'écrivain Jean Giono, racontait ses souvenirs d'enfance - évoquait le père de son enfance. Ils habitaient une grande maison, un mas, dans la campagne provençale ; Jean Giono avait installé sa pièce à écrire tout en haut de la maison. On y accédait par une échelle de meunier, et une trappe. Quand il voulait entendre les  bruits de la maison, il laissait la trappe ouverte, et quand il voulait s'en protéger il la fermait. Mais ses filles, et sa femme avaient le droit d'entrer quand elles le désiraient. En lisant ce livre, je me suis dit Je veux un bureau comme cela, en contact avec la vie de la maison, tout en haut, et vivre avec une personne que j'aime, et qu'on aie des animaux, et des enfants, qui ne me dérangeront pas quand ils entreront dans "ma pièce" car ils viendront par amour, ou par besoin. Et moi je serai heureuse de les voir, de les savoir près de moi, et d'entendre les bruits qui filtrent de leur présence. Et si j'ai besoin bien sûr, de silence, je pourrai fermer ma porte. 

Et je me suis sentie heureuse, si heureuse, en comprenant un peu après notre arrivée, que mon rêve de bureau à la Jean Giono, j'étais en train de le vivre. 

le Grand Canal

Brrrr ça pince.

L'eau gèle dans les seaux.

J'ai envie d'aller voir le Grand Canal à Versailles, vérifier si l'eau n'est pas toute dure au point qu'on pourrait imaginer y patiner. 

Le tour du Grand Canal. Mon enfance. Mon adolescence. De là où on habitait, où habitent toujours mes parents, on pouvait y aller à vélo. Ça faisait 5 kilomètres, c'était pas énorme comme distance mais le chemin y'avait une côte bien costaude, puis une ligne droite bien longue. Mais on y allait, certains samedis après-midi. Je râlais, et j'aimais bien quand même ces balades du week-end. 

Versailles. Comme la soupe, j'avais dit que je faisais une croix dessus. Et puis souvent, l'hiver, j'ai envie d'une soupe. Et parfois comme aujourd'hui - il gèle, voilà, l'imagine le Grand Canal gelé - je me languis de Versailles. C'est bizarre comme la nostalgie nous tombe dessus, bam. 

Versailles. Le soleil d'hiver. La pierre grise autour du Canal. Tout bien droit. Les pavés de la rue Royale, bien droite elle aussi. Le Quartier Saint Louis, où habitait ma grand-mère, l'autre, et où j'avais mon lycée. 

Je ne m'y suis jamais sentie chez moi. Cette ville me disait, Va t'en. Alors que Brest, alors que Toulon, alors que le Havre, alors que Malakoff, alors que Valparaiso, alors que Paris, alors que Venise. Toutes me disent, Reviens. Alors, j'écoute, et je reviens. Voire, j'y reste. 

Mais aujourd'hui c'est Versailles qui me murmure, Reviens. 

Bon, je vais voir ce que je peux faire - avant la fonte du gel. 

les 4 messes de l'Avent

Coucou ma chérie-chéri ! 

Bon. Si y'a bien un truc qui me fait râler, c'est de préparer Noël (enfin surtout la partie IL FAUT, les cadeaux, toussa. J'adore faire des cadeaux hein ! Et pas quand je DOIS). Et si y'a bien un truc que j'adore, c'est allumer, l'une après l'autre, les 4 bougies de l'Avent. Cette année j'en ai trouvé des assez grandes rouges chez Monop. 16 euros l'ensemble. Moi contente. 

Le truc, c'est que je ne me sens pas tellement autorisée à allumer mes bougies TANT que je n'ai pas été à la messe correspondante. Va savoir Charles. (C'est comme pour les cloches de Pâques, à présent que les filles et même moi parfois on ne va pas systématiquement à la messe pour Pâques. Ben je ne suis plus très motivée pour cacher les oeufs. Bon aussi à Pâques prochain elles auront 21 et 18 ans. Mais ce n'est pas leur âge qui m'empêche, plutôt le lien "récompense" et pratique religieuse, en train de s'éroder). Et donc ce lien, entre pratique religieuse et récompense, pour moi, j'essaie de le vivre, sinon ça ne marche pas, je sens que je ne mérite pas. 

Bref cette année, je n'ai pas de calendrier de l'Avent pour moi mais j'ai mes bougies rouges. Et je me suis promis, pour les savourer, d'aller à la messe les 4 dimanches (ou samedis) avant Noël. 

Hé ben j'ai bien fait car c'est toute une aventure. 

Fatigue, nuit, week-ends en Bourgogne, invitations à déjeuner, ou à dîner, engagements au Secours Cath(olique), toutes ces "contraintes" (et aussi mon envie d'explorer) m'ont conduite jusqu'à présent à 

une messe de campagne le samedi soir, conduite dans une nuit noire à couper à la scie à pain, avec toute l'assemblée qui fait quand même pas mal la gueule... 
une messe des familles à potron minet (9h30), avec l'église pleine !! 
une messe du dimanche soir à Paris, paroisse Saint Roch, avec un curé en robe en dentelle et des paroissiens qui communient à genoux, l'ostie dans la bouche... 

Me reste une messe, je pense que dimanche j'irai à celle en face de la maison, à 11 heures. Ce sera moins l'aventure mais je me sentirai "chez moi". 

Et c'est chouette d'avoir exploré d'autres messes car bon ben j'ai vu du pays (l'Eglise Saint Roch ! elle est si belle !!) ; et je me souviens encore mieux de ce que j'y trouve, dans ma paroisse. Un curé ouvert et nourrissant. Une communauté accueillante. Pas de colère ou de tristesse liés à l'ambiance rance. La fierté d'être catholique. Et mes copains et copines bien sûr ! 

Et de temps en temps c'est bien de quitter cette chaleur, pour voir ce qui se passe ailleurs et comprendre ma chance, d'avoir trouvé une paroisse ; comprendre aussi le rejet du catholicisme par une grande partie de la population. Je ne sais pas comment j'ai fait pour tenir si longtemps catho, sans le soutien de cette paroisse que je connais depuis toujours (c'était celle de ma grand-mère paternelle) mais ne fréquente comme la mienne que 2014. 

Chercher son port d'attache. 

Je me sens chanceuse de l'avoir trouvé, pour la foi. 

Et toi ma chérie-chéri, comment tu te rattaches ?

ni contre et plutôt pour

J'ai encore mal au pouce gauche, d'une épine de rosier qui est passée à travers les gants de jardinage. Il y en a toujours une qui s'infiltre. 

Hier, le gros de ma journée a été consacré au débitage de ronces et de lierres qui empoisonnaient un mur d'enceinte, le mur était en train de s'effondrer et il a fallu arracher des monceaux de lierre pour lui permettre de rester à peu près debout. Restes, les monceaux de lierre et de ronces, que nous débitons petit à petit pour en faire du petit bois quand c'est possible, ou des tout petits morceaux pour le compost. Nous les débitons à la scie, au sécateurs, aux doigts et avec la grosse machine qui transforme les lianes et les feuilles en tout petits morceaux. 

Cette activité en plein air, très répétitive et moyennement satisfaisante (le tas de branches et de racines enchevetrées reste encore bien gros après plusieurs journées consacrées à le faire descendre), personne ne me force à la faire, à vrai dire j'y vais de moi-même et volontiers. Elle me laisse le temps de méditer. Notamment à cette phrase de mon copain A., l'autre soir dans sa cuisine. "Moi, je ne suis pas pour les maisons de campagne. Je préfère voyager et découvrir de nouveaux lieux."

Moi qui aime voyager et découvrir de nouveaux lieux, cette phrase me donne à penser. 

Car j'aime aussi m'ancrer. Planter. Faire mon compost. Rencontrer et connaître les commerçants. Faire le feu avec du bois que j'ai scié moi-même. Oui j'ai besoin de cette simplicité, on sait quand on part, où on part pour le week-end. On retrouve nos livres, nos foulards, nos torchons. 

M'ennuyer. 

Etre avec Nico, simplement. 

Voyager me manque, et au bout de quelques jours de voyage, je me dis souvent Bon, et alors ? 

Alors que mon tas de branches qui diminue, notre mûr qui va s'effondrer moins vite, nos projets de plantations de cassis, de groseilles. La joie d'observer la danse des saisons. "Tiens il y a 15 jours on pouvait déjeuner dehors, cette semaine on ne peut plus." "Tiens les oies, ça y est, elles ont fini la traversée de la Bourgogne." "Tiens il y a 4 jours on avait 4 brassées de roses, aujourd'hui plus que trois roses - et ces trois roses, comme je les savoure !"

Joie (et chance) d'apprivoiser un nouveau coin de planète. 

la joie des objets, le poids des objets (merci, Valentine !)

Une fois par an, avant, je fourrais tout ce que je pouvais dans un sac à dos et j'allais marcher entre deux et six jours, dans un coin inconnu de France, et de moi. Cette manière de partir avec seulement ce que j'étais capable de porter. Je le vivais comme une cure de mon addiction aux objets. Et puis, lors d'une randonnée, en 2015 je dirais donc ça fait 8 ans ! le sac à dos a tellement frotté avec le bas de mon dos, l'os près des fesses, je suis très cambrée, que j'ai développé une blessure. Une irritation qui a tournée au brun-bleu. Bref, dès que je pense au mot "sac à dos de rando", je la sens encore cette blessure.

Je suis repartie marcher, depuis, mais avec moins de ferveur.

Et cette année, j'ai carrément skippé mon rendez-vous annuel de février. Mais je n'ai pas dit mon dernier mot. 

***

Lorsque j'étais enfant, mes parents nous envoyaient en stage de bonnes manières chez ma grand-mère et sa petite soeur Tante Annick. Bon, elles elles appelaient ça des vacances à la mer, mais je te promets que c'est là que j'ai appris à dire Bonjour Madame, merci Madame, à faire mon lit en bordant les draps et remettant le couvre lit, à broder, à faire un ourlet, à recoudre un bouton.... C'était pas ben l'fun et je suis heureuse aujourd'hui de savoir tout ça.

Bref, sur le chemin de la maison de Dinard, nous nous arrêtions à Rennes, dans l'appartement de Tante Annick. Cet appartement au coeur du quartier historique : fascination et répulsion. Elle l'habitait avec sa mère Marie-Joseph, mon arrière-grand-mère donc, puis Marie-Joseph est morte et Tante Annick y est restée avec les deux neveux qu'elle élevait, puis elle y est restée seule. Le parquet sombre et craquant. Les pièces sombres, sauf la salle de bains, immense, avec sa baignoire au milieu, aux pieds de lion. Les meubles en bois occupant tout l'espace - le mobilier de deux maisons immenses rassemblé dans cet appartement, qui n'était pas petit mais forcément ça prenait de la place. Le mieux c'était le salon - la pièce la plus impressionnante, c'était le salon. On pouvait à peine se retourner. On n'y allait jamais bien sûr, sauf pour "visiter", comme dans un musée. Et avec mille précautions et recommandations, et toujours surveillés par nos deux gardiennes du temple, Mam et Tante Annick. Des fauteuils et des banquettes recouverts de velours ou de tapisserie, sur lesquels on n'avait pas le droit de s'assoir. Des horloges des porcelaines des chandeliers en argent à ne plus en savoir qu'en faire (et je ne parle pas de tous les Christ Crucifiés en ivoire accrochés dans tous les recoins, les bénitiers, les Saint Yves et je ne sais qui). Et les photos de mes arrières-grands-parents, qui faute de famille à elle, ont été les amours de la vie de ma Tante Annick. 

J'étais exaltée de tous ces trésors, et fort triste que la fidélité à ses parents morts tienne lieu pour ma tante de principale compagnie. 

Bref, je me suis fait la promesse que moi adulte, je ne me laisserais pas envahir par les objets ! 

 

***

Je ne sais pas comment ma résolution a glissé. 

A 25 ans, j'ai à la fois hérité de plein d'affaires de ma tante Annick (j'ai vendu quelques crucifix, au grand dam de sa grande soeur Mam), et connu les dépôts-vente. A l'origine je les ai découvert ces dépôt vente pour m'habiller, enfin je n'en connaissais qu'un seul à côté de mon bureau d'alors (dans le quartier de Montorgueil) et quelle fierté pour le prix d'un gilet Zara neuf, m'offrir un gilet Jean-Paul Gaultier qui avait servi mais justement, quelle beauté que la patine sur les belles étoffes ! 

Des dépôts-ventes aux vides greniers, il n'y avait qu'un pas que j'ai franchi avec les années, puis je me suis mise à collectionner les bols, les jouets à roulette, les chiens et (sans m'en apercevoir mais le fait est là) les chats miniatures.

Bref, Tante Annick a fait de moi son héritière en me co-lèguant sa maison de Dinard, et en a profité pour me refiler sa fidélité aux objets. 

Le minimalisme ne passera pas par moi ! 

Et je m'en réjouis, car mes kikis d'amour ont tous une histoire, tous leur charme, tant par eux-même que dans leur accumulation et leur ordonnancement.

Et j'en souffre, car honnêtement, y'en a partout. 

je t'écris depuis mon bateau-lit

Tout a commencé dans cette chambre à San Bernardo, au Chili ; dans la deuxième maison qui m'a accueillie, Henri, l'un des fils de la maison, avait accepté de partager sa chambre avec son frère pour me laisser la sienne - quelle gentillesse, quel sens de l'hospitalité, quel luxe, dont tout à mon arrogance de jeune fille, je n'ai pas su mesurer la portée ni les attentes attenantes. Les fils attachés à cette chambre qui m'était proposée.

Mais c'est une autre histoire. 

Dans cette famille qui m'avait fait de la place, il n'y avait souvent pas grand chose à manger pour le diner - du pain et de la margarine que l'on faisait passer avec du mauvais thé. De temps en temps, j'allais en ville et ramenais un ou deux avocats, des tomates, et on avait ainsi des sandwichs améliorés. Mais quand je n'avais pas pu faire les courses, les soirées en famille se terminaient vite et je montais me coucher tôt. Sans pour autant dormir, j'avais d'autres projets. 

Oh la joie de cette chambre pour moi, dont je pouvais fermer la porte et ainsi me retrouver SEULE. A 14 000 kilomètres de mon pays, je me sentais non pas exilée mais très en demande de lire d'entendre de parler d'écrire ma langue maternelle - et pour ce faire, j'avais besoin quelques heures par jour de me retrouver dans la solitude de cette chambre lambrissée de bois naturel, appuyée au mur fin comme du papier à cigarettes, avec mon oreiller. 

Avant que je ne quitte la France, Maman m'avait acheté un énorme cahier à spirale et en matière recyclée, un papier brun où mon bic glissait parfaitement ; chacune de mes soirées passées dans la chambre, je l'utilisais en partie pour relire ma journée à l'intérieur de ce gros cahier. 14 ans avant de découvrir les pages du matin, j'écrivais mes pages du soir - je trouvais que, pour une fille partie passer un an en "mission humanitaire", je manquais d'humanité, je me faisais sans arrêt des tonnes de reproches et j'avais envie, et besoin, d'examiner ma journée et voir comment je pourrais faire mieux le lendemain. 

Une sorte d'examen de conscience, de tisane avec mon ombre. Je ne sais pas ce qui m'en a donné l'idée, peut-être l'une des religieuses avec lesquelles j'échangeais quelquefois. Ou peut-être est-ce sorti de mon propre chapeau. En tout cas, après quelques jours de cette pratique de relecture de ma journée, je vis rapidement des améliorations dans mon attitude. Disons que les bourdes de la veille, je ne les reproduisais pas le lendemain ! et c'était déjà quelque chose. Je me voyais progresser et cela m'encourageait. Je perdais moins d'énergie aussi à m'auto-flageller. Et quand je me voyais "mal agir", j'avais la consolation de savoir que je pourrais examiner l'incident au calme de mon cahier ce soir-là, et élucider le comportement à avoir lors d'une prochaine occurence. 

Le calme de ma chambre était tout relatif - les murs de contreplaqués étaient si fins que je pouvais entendre tout ce qui se passait dans la maison et aussi dans la rue et ce jusqu'à une heure avancée de la nuit, c'est d'ailleurs à San Bernardo que j'ai appris que les gens qui cherchent à dormir la nuit n'ont pas la priorité dans tous les pays, et à dormir avec des boules Quiès. Mais moi j'étais soustraite à la vue et aux oreilles des autres, et plongée dans un monde de sentiments, de relations, d'évènements, que je faisais vivre et revivre avec des mots.

Capitaine de mon bateau-lit, à la barre de mon bic sur la mer de papier beige, je me sentais toute puissante. 

Aujourd'hui encore, aujourd'hui de nouveau, pas tous les après-midis mais deux ou trois après-midis par semaine, j'investis notre grand lit, le chien généralement étalé à ma gauche et me gratifiant de ses ronflements irréguliers et fragiles, et c'est de là que j'écris et conçois et réponds et récapitule et me nourris des voix des jardiniers des serres voisines et des pioupious des oiseaux. 

Bonne journée, ma chérie-chéri !

d'où je t'écris

Je t'écris comme souvent, assise sur mon fauteuil orange foncé (l'assise) et bleu canard (la coque en plastique autour), il a des roulettes, ce qui est un petit peu pratique mais pas tant que ça dans la minuscule pièce où j'ai installé mon bureau. 

Mon fauteuil d'écrivain je l'appelle, je l'ai commandé un jour où j'étais décidée à écrire un best seller... Bon te dirais-je que mon best seller - Trouver son ikigai - je l'ai principalement écrit adossée à trois oreillers dans mon lit et adossée à un tronc d'arbre dans la forêt de Clamart ? C'est un fauteuil Eames, édité par Vitra, je l'ai commandé au magasin Silvera rue du faubourg Saint Antoine dans le quartier Bastille, et je me souviens comme j'étais fière de pouvoir m'offrir ce fauteuil et comme j'y croyais, je croyais fermement que m'assoir dessus allait m'aider à écrire un livre qui renconterait son public.

Bon ben je suis bien assise, bien supportée, et il m'aide non seulement à écrire la plupart du temps, mais aussi à concevoir des formations et à les animer à présent que j'anime une grande partie de mes formations à distance. 

Je t'écris aussi depuis mon petit bureau bleu des mers du sud, un bureau... dont la taille serait parfaite si je n'aimais pas autant les cahiers et les vases et les rouges à lèvres et les médailles et les cailloux et les flacons d'huiles essentielles et les monitos choukis que je glane dans les brocantes les magasins de jouet les vides greniers. Et les papiers volants pour écrire des petits mots et prendre des notes. Bref ce bureau est parfait, quand j'ai besoin de plus de place j'enlève l'ordinateur ou je vais sur mon bateau-lit. 

Mon bureau bleu des mers du sud, c'est Nicolas qui l'a déniché sur un site de meubles vintages et on l'a fait venir d'Allemagne. Il l'aurait bien gardé pour lui cet adorable bureau mais il me l'a laissé et c'est là que je me rends compte que notre qualité d'amour diffère à lui et à moi, moi je ne sais pas si ma qualité d'amour m'aurait permis de lui laisser un bureau aussi joli ! Bon à côté de ça c'est moi qui sors les poubelles 98% du temps.

Posée sur mon petit bureau, une lampe en papier Noguchi rouge qui fait une lumière chaude, le papier s'est troué quand la lampe est tombée (je l'envoie souvent valser avec mon poignet) et Chimène l'a réparée avec du papier collé et maintenant elle est encore plus belle. Sa lumière chaude et son look de petit extraterrestre me réconfortent et m'encouragent, me disent d'écrire chaleureux et singulier et de mettre du coeur à l'ouvrage.

Et j'essaie !

Voilà, ma chérie-chérie, d'où je t'écris aujourd'hui ! 

what makes a home ?

Coucou mes chéries-chéris !

Je suis privée d'Instagram (je me prive d'Instagram)... tant que je n'ai pas réparé le gilet bordeaux d'Alma... c'est son gilet fétiche et il a subi quelques assauts de mites... Or, pour réparer un vêtement aimé, j'ai besoin de trouver un certain calme, une disponibilité intérieure que je n'arrive pas à rencontrer actuellement... donc, pas d'Instagram tant que je n'ai pas plongé dans les réparations nécessaires pour qu'elle puisse remettre son gilet. Et ensuite je le laverai à la main, le ferai sécher à plat et le repasserai tout doux. 

J'ai envie
de partir à la recherche de champignons
peut-être vais-je y aller déjà au marché ! et ensuite, dans les bois. 
Tous les champignons sont comestibles, au moins une fois. 

What makes a home ? c'est la question qui me trotte à chaque fois que nous retournons dans notre maison de Bourgogne - qui se forme, se déforme, au gré de nos travaux et de nos ajouts de meubles, et aussi quand je visite l'appartement nouveau d'une amie proche, qui l'aménage au fur et à mesure. 

J'ai acheté samedi matin à un vide grenier croisé au hasard, deux lampes du XXème siècle, une grande vert de gris et une petite rouge vif, qui font de superbes lampes de chevet pour mes filles. Et nous avons tous les quatre (un lit bien sûr); et à côté de ce lit, un chevet. Nos filles ont de vrais meubles de chevet, et nous, pour l'instant, une caisse de vin. 

Et puis Nicolas a ramené de Malakoff la 2ème table que nous avions acheté ensemble pour mon premier appartement, en 1998 (hou la la !), la table en acier et niato massif qui m'a servi de bureau puis de table de cuisine puis elle était dans la cave puis sur le balcon de Chimène (erreur elle n'aime pas le soleil ni la pluie) puis de table d'appoint et la revoilà dans notre maison, sous la fenêtre du salon, pour écrire, bricoler, dessiner - bref elle reprend son usage du départ, Nicolas l'a poncée et elle est toute douce, même si encore un peu grise. 

Je suis heureuse, émue, de voir les objets de toutes nos vies trouver leur place dans notre maison nouvelle - et aussi d'en acheter d'autres, certains chinés comme les lampes ou nos chevets, d'autres neufs, comme les couteaux d'office Opinel ou tous les outils de bricolage dont j'apprends à me servir... 

Ma chérie-chéri ! what makes a home, for you ?

Je te souhaite une bonne, fabuleuse, une merveilleuse journée ! 

(Edit : Ayé, j'ai réparé les trous dans le gilet ! et je l'ai lavé, et épongé dans une serviette propre, et mis à sécher bien à plat ! j'en ai profiter pour réparer tant que j'y étais mon serre-tête de reine, qui s'éffilochait depuis des années et je ne trouvais pas comment le réparer et ben là piouf j'ai trouvé. Comme quoi quand les choses sont mûres... elles sont mûres. 

Je viens aussi de (bon, de poster à nouveau pas une mais DEUX photos sur Instagram) préparer le cadeau que je propose demain dans ma lettre Ma journée préférée.
Si tu es déjà abonnée, tu n'as rien à faire... si ce n'est, peut-être, envoyer ton numéro favori de la lettre à trois de tes copines !
Et si tu désires t'abonner, tu peux t'abonner ici !
Et si tu ne veux pas t'abonner, demande-moi le cadeau, par mail à [email protected], je te l'envoie avec plaisir !)

 

la cafetière Pavoni

Le 18 janvier 2020, Nicolas et moi sommes allés dire au revoir à la maison d'une amie - du père d'une amie - qu'elle terminait de vider (il était mort 18 mois auparavant) - dans le but de la vendre. Nous avons été heureux dans cette maison, et avions envie de la revoir une dernière fois.

Avant que nous ne repartions, Anne (l'amie, la fille, la patiente trieuse et videuse de la maison de son père, de ses parents), nous a fait cadeau d'un drôle d'objet - la cafetière Pavoni que ses parents probablement ont ramené d'un de leurs voyages en Italie. On a accepté avec gratitude et en rigolant, Ce sera la machine à expresso de notre maison de campagne ! 

Et donc on est revenus à Malakoff avec cette machine à café, qu'on n'utilisait que le week-end pour marquer une différence et puis elle est lente à chauffer, délicate d'usage (et fait un café hyper bon), bref c'était notre café de campagne. Mais tous les deux nous avons ressenti cette machine comme la première pierre de notre maison de campagne. Qui n'était, alors, même pas un projet. 

Et puis le ou la Covid 19 nous est tombé dessus... sur nous et sur toute la planète... Intimement et collectivement, professionnellement et sociablement, familialement, conjugalement, sexuellement, cellulement, émotionnellement, politiquement, économiquement toutes nos vies ont été labourées par ce gros sanglier de Covid... 

 

Quelle joie on a eu, ce samedi, d'inaugurer dans le salon-salle à manger pas encore dégrossi, de notre nouvelle maison, la cafetière Pavoni qui prend son temps et produit un jus délicieux et épais, notre première tasse de café prise à la campagne. 

Notre maison à nous. En Bourgogne. Dans l'Yonne. Dans la vallée du Serein. Oui la Bourgogne. Bien sûr la Bourgogne - Nicolas a fait le deuil de son domaine en Provence, j'ai fait celui de ma maison belle-iloise, et on s'est retrouvés à deux heures de chez nous, à 5 minutes de la cuisine où il m'a demandé en mariage, à deux heures de l'église où nous nous sommes dit oui. Evidemment la Bourgogne ! 

Je nous y souhaite... beaucoup de bonheurs. Ça a déjà commencé.