Les fenêtres de l'immeuble voisin, rectangles inégaux, alignés, bordés de Bordeaux.
Les reflets du réverbère sur l'asphalte mouillé, les flaques de pluie brillantes dans la nuit anthracite.
La gousse d'ail blanche au milieu des aubergines jaunes et brunes coupées en morceaux d'un à deux centimètres.
Mes lunettes presque carrées sur le quadrillage turquoise de la couette, les stylos me servent de marque page dans les livres et dans les cahiers.
Des pensées violettes au coeur jaunes se détachent sur la grille en béton.
La vitrine du brocanteur lie ensemble des vasques blanches en forme de cygne, et le livre de Freud l'interprétation des rêves.
L'ombre d'Hush un peu floue se détache sur l'asphalte mouillée, éclairée par le halo blanc du révèrbère.
Un immeuble paré de briques rouges porte la plaque rectangulaire 76, le chiffre 7 est un peu effacé par la rouille, et en dessous en plus petit, dans une plaque blanche ovale, le numéro 52.
Les géraniums roses foncés et blancs, feuilles et fleurs, mouillés, au dessus du carrelage beige d'une cour d'immeuble parisien.
Un pichet jaune au bec pointu, posé sur le comptoir en zinc. Deux tasses hautes, l'une blanche avec des impressions de fleurs oranges, l'autre bleue à pois blancs.
Bonne journée, mes chéris-chéries !
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