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sans doute aurais-je aimé ressembler à celui-là.
J'aime ses traits fins, son regard qui s'offre, son air penché, sa décontraction sous la veste.
J'aime qu'il ait su capturer des émotions subtiles avec ses mots, et qu'il ait eu la générosité de nous les restituer.
J'aime qu'il ait été un homme, new yorkais, né de parents juifs, quand je suis femme, française, catholique.
J'ai eu de la peine d'entendre ces paroles de la bouche d'Alma, hier soir dans le train. Elle venait de faire un gros gribouillis noir sur son dessin de renard et de lièvre... que moi je trouvais magnifique.
J'ai protesté bien sûr, et puis je me suis souvenue que moi aussi, mes "dessins" du moment (qui sont des nouvelles) j'ai du mal à les accepter ; très souvent l'envie de les foutre à la benne et qu'on ne m'en parle plus. (Et en fait personne ne m'en parlait jusqu'à ce que je décide de de les ressortir de ce ventre-là de mon ordinateur qui a fort la tentation parfois d'être un cercueil pour mes textes morts-nés).
ps : à Lola : mes voeux de cadeaux pour Christmas, ce sont une guitare pour débuter un apprentissage en janvier, et un bac à compost pour balcon !
J'aime l'Avent (les préparatifs l'attente les surprises le temps pour penser à Jésus monter le sapin se demander où on met la crèche la créativité des décorations qui illuminent tout partout).
Je n'aime pas tellement Noël (la fête obligée les longs repas les attentes des enfants la déception souvent..)
Et j'ai marqué Noël dernier d'une pierre blanche, car pour la première fois j'ai reçu de la part de ma maman le cadeau que j'avais demandé. C'était un diffuseur d'huiles essentielles, et je peux vous dire que celui-là je le chouchoute !
Françoise Dolto recommandait d'offrir à Noël les cadeaux que demandaient les enfants : au moins une fois dans l'année leur faire exactement plaisir, leur montrer que leurs souhaits peuvent être exaucés.
Je me rends compte à quel point c'est dur pour moi de ne pas juger les listes interminables de mes enfants "un kididog" (gadget), "une poupée Corolle" (à ton âge ???), "une Barbie Merla surfeuse" (tu as déjà 5 Barbies...). On a toujours envie de les faire grandir ses enfants et les jouets devraient pouvoir servir à ça, grandir ?
Et à la fois quelle joie j'ai eu quand ma maman m'a tendu mon diffuseur ; et pour mon anniversaire, mon vernis gris : sans me dire "c'est futile", sans me demander "tu vas en faire quoi ?", juste me faire plaisir, exactement.
La petite fille en moi n'a pas fini de réclamer qu'on la materne ; et ce maternage, c'est l'une des conditions qui permet que moi aussi je materne mieux.
Vous mé réconnaissez ? La crèche d'Alma et de Pom d'Api
Dans le métro
bondé
esprit d'entraide
on est contents d'être au sec
d'échapper à la compote de neige
de ne pas subir les embouteillages
et quand même, on est nombreux...
J'ai envie d'écrire un truc
et en même temps, je lève mon nez, j'écoute, je prête mon attention flottante
Madame vous êtes en train de sourire bêtement...
J'ai honte d'être assise
Mon nez qui coule (la voisine d'en face lit le Télérama de la semaine dernière alors que le dernier vient de sortir, mais elle a un gros sac l'air sympa l'air organisé elle me tend un kleenex)
Dans mon dos, un bébé pleure, sa mère ou sa nounou se moque de lui ça m'énerve qu'on se moque
Le rouge sur mes ongles qui a débordé
Arrivée d'une mère et de sa fille pré ado, "Avance !" "Mais je peux pas !" "Avance !!!" "Mais je te dis qu'il n'y a pas la place..." "Mais si y'a la place" Un beau jeune homme métis au caban et longues jambes dans un pantalon en velours cotelé orange, intervient : "Elle ne peut pas passer, il y a mon sac.." "Oh pardon j'avais pas vu !"rougit la mère. Quelques minutes plus tard : "Tu vas te coucher tard.. tu vas être crevée, demain.. ça va chougner dans les chaumières."
Le tibordel de mon bureau
(Chimène s'y met, j'ai décidé de laisser mon appareil en libre service et ça donne de chouettes photos).
Déjà il y a tout Leonard Michaels (les nouvelles, Sylvia et sans doute celui que j'ai commencé cette nuit, the men's club). Puis il y a eu ces deux chefs d'oeuvre lus à l'été 2007, L'oeuvre au noir (sans parler des Mémoires d'Hadrien) et Remains of the day. Je pense aussi à Philip Roth, dont The Portnoy's complex (ou complaint) m'a enchantée.
Avant cela, Stendahl et mon Fabrice (Chartreuse de Parme), Robert Merle et Pierre de Siorac dans Fortune de France. Edmond Rostand et son Cyrano, comme vous la lisez, cette lettre... Balzac et le Lys dans la Vallée (chef d'oeuvre d'éducation sentimentale, de perversité déguisée en pureté et en sens du devoir). Après eux, Henry Bauchau et Le boulevard Périphérique. Je soupçonne Pierre Michon d'avoir des choses à me dire. J'oubliais Charles Juliet et ses magnifiques Lambeaux ; Boris Vian et ses poèmes, Je voudrais pas crever. Et mon petit dernier de Garcia Marquez, Cronica de una muerta anunciada, ça c'est quelque chose. Et puis Antonio Lobo Antunes, tout de lui. Et le Dalhia Noir, j'allais oublier le dahlia noir..
Mieux comprendre les hommes ? Mieux se comprendre soi ?
(En écho à ces délices, le débat inquiet de Charles Dantzig, de Michel Crépu, de Finkielkraut sur France Cul.
Moi je ne m'en fais pas tellement : tant qu'il y aura des passeurs.. et il y en a !)
(Alma strikes back)
Il y a pile deux ans et demi, une journée pluvieuse de juin. Je déjeunais avec mon ami Lucien à la terrasse abritée d'un café, pas loin de la maison, en face d'une librairie. L'hiver avait été rude pour lui comme pour moi et on se faisait un peu l'impression de deux combattants qui se racontaient leur guerre.
Deux convalescents.
Je portais plus haut que lui, ça a toujours été ma tactique le panache. Et lui peut-être avait le don de la sincérité, car il m'a émue encore avec cette absence d'espoir, - Tu te rends compte j'ai trente deux ans et jamais encore je n'ai été avec une fille. C'est fini pour moi tout ça.
- Mais non mon Lulu je vais te dire ce qui cloche c'est tu ne piges rien à ce que c'est une femme ! Ca peut s'arranger tu sais... Et avisant la librairie d'en face : Tiens regarde il y a plein de livres écrits par des femmes, des livres avec de très beaux personnages féminins, qui plongent très loin dans l'âme et t'expliqueront un peu ce que c'est, une femme.
Nous sommes entrés dans la librairie, j'ai montré mes bouquins de femmes.. Et Lucien est ressorti avec Le boulevard périphérique.
Bon, ai-je pensé en le quittant, il ne veut pas lire mes livres de gonzesse - il a peur que ce soit trop puissant ? Bon eh bien moi qui ne suis que moi, je vais lui donner à voir le principe féminin.
En rentrant à la maison, je me suis mise à écrire Laurent dans l'avion. 19 autres histoires ont suivi, toutes sur le thème de la tangeante, un homme et une femme qui se rencontrent, se touchent et repartent. Notre discussion, Lucien, a été le déclencheur du premier "tout" cohérent que j'ai écrit - que moi je trouve cohérent, pour commencer...
Toi mon Lulu, trois mois après notre déjeuner au sommet tu rencontrais celle qui est aujourd'hui ta fiancée.
Quant à toi Mon principe féminin, moi la bravache, après une tentative un peu triste, je n'ai pas osé te ressortir du ventre chaud de ma machine. Jusqu'à ce soir. Je reviens sur mon revirement et j'essaie mon petit, je vais te tirer de là. Un jour je te le promets, comme mes enfants que des mains d'homme ont sorti de mon ventre qui ne voulait pas s'ouvrir, comme cet amour inespéré et qui dure pourtant, à toi aussi je donnerai ta chance.
Le regard de Churchill sur la création littéraire - moi aussi je me suis remise à prendre des photos..
Je viens de terminer le roman de Virginie Despentes, qui m'a bien tenue en haleine.
A côté de mon lit, une pile de livres dont trois me font de l'oeil.
Le dernier Leonard Michaels, The men's club, Nicolas Demorand dit que c'est LE livre sur l'identité masculine (ça m'intéresse ça ? oui, vu par Michaels tout m'intéresse !).
Les nouvelles de Roald Dahl, tout à fait pour adultes, rien que le titre me met en joie : La grande entourloupe. Deux copains (mariés) échangent de lit pendant la nuit sans rien dire à leur femme, manque de pot, la femme de l'un se rend compte qu'elle préfère son remplaçant...
Et Les vies minuscules de Michon, perspective de découvrir un grand écrivain par de toutes petites touches d'humilité.
Je crois, je crois que je vais opter pour la joie.
(A part ça, Alma s'est remise à prendre des photos).
Il y a Henry
Henry Bauchau
celui qui à 93 ans a écrit Le Boulevard Périphérique
un vieil homme au voisinage de la mort - la sienne un peu plus tard, mais dans l'immédiat celle de sa belle fille, malade d'un cancer, qu'il va voir chaque jour à l'hôpital en empruntant le boulevard périphérique
la question de la mort, et la question du désir, celui qu'a éprouvé pour lui Stéphane un résistant superbe il y a tellement d'années, Stéphane tombé car trahi par l'un de ces monstres fascinants qui apparaissent durant les guerres, en même temps que les héros
comment résister aujourd'hui ?
la pauvreté de ce vieil homme, son impuissance, la douleur pour lui de sentir le regard de son fils sur cette pauvreté et cette décrépitude du père
je me suis sentie lui dans cette pauvreté, cette impuissance. J'ai eu la sensation de le tenir bien serré dans mes bras tout le temps que durait ma lecture - et à vrai dire, encore aujourd'hui depuis. Et que lui aussi me tenait bien serrée dans ses bras. Il a écrit ce livre pour moi et m'accompagne depuis lors
Henry
mon étoile qui me montre que de si belles choses surgissent de la pauvreté et de l'impuissance
qui me murmure Il n'y a pas d'âge pour créer, tu le vois bien !
Commence maintenant.
(Crédit photo, Stéphane Lavoué / MYOP pour Télérama)
(A propos de bons livres.. y'en a un un peu à moi qui sort aujourd'hui !)
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