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mardi 09 novembre 2004

choses qu'on ne peut dire à personne

(liste vide en mots formulés, liste pleine à l'intérieur)

Hier je me suis endormie avec un gros caillou dans la gorge, d'autant plus gros que j'ai beau chercher, il n'y a personne à qui je puisse le partager un peu.

Caillou gris, caillou banal, caillou quand même.

Je vois d'ici les doigts qui se lèvent Hé hé moi Madame je saurai les garder vos cailloux..

Est-ce à cela que servent les romans pour ceux qui les écrivent, se cacher derrière un maque pour semer nos cailloux ?

Les écrivains peuplent leur solitude des personnages qu'ils s'inventent.

Commentaires

l’écriture, le dessin, la peinture, la danse, etc, sont des moyens de semer ces cailloux qui pèsent si lourds. Tu as la chance de posséder au moins l’un de ces dons, alors prends la plume (ou la souris)….

Rédigé par: swahili | 9 nov 2004 16:17:12

il est joli, ce post...
alimente à merveille la mélancolie ambiante...
(je me disais encore tout à l'heure: c'est bien beau tout ça, mais qu'est ce que je peux en faire de toute cette mélancolie? ben, une belle plage de galet)

Rédigé par: houbi | 9 nov 2004 22:09:30

Et s'ils servaient dans l'autre sens à soulager les lecteurs des leurs [de cailloux gris], dont ils s'aperçoivent en passant qu'ils ne sont pas les seuls à les porter ?

Rédigé par: gilda | 10 nov 2004 01:00:39

effectivement un livre marche dans les deux sens, celui qui écrit le fait pour lui et pour aller vers l'autre.. l'espace d'un texte j'avais oublié ce "détail" ! je ne sais plus qui écrivait qu'un livre c'était le seul endroit où 2 étrangers pouvaient se sentir intimes.. il y a les blogs, maintenant !

Rédigé par: sans moi | 10 nov 2004 09:18:10

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