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c'est que si on veut des réponses, vaut mieux poser les questions
(l'autre morale c'est : je suis bien avancée maintenant que j'ai promis cette photo au henné) (vous l'aurez avant dimanche soir) (super l'image de marque quand mes clients vont googeliser mon nom..) (le retour de vos petits mots ça le vaut bien) (bisous du soir-tisane / du matin-tasse de thé)
C'est moi qui ne suis plus inspirante ?
C'est vous qui n'êtes plus inspirés ?
Pourquoi vous ne me laissez presque plus de petits mots ???
- Tu sais, je n'aime plus tellement Led Zeppelin...
Mélanie ne répondit rien, baissa la tête. Fut taciturne le reste de la soirée. Le cd posé sur un coin de la table, sur son papier brillant.
Le lendemain, elle me téléphonait : - C'est terrible. J'avais acheté tous les albums de Led Zeppelin pour m'imprégner de lui. Je n'ai que ça, tu comprends, savoir ce qu'il aime et tenter de le comprendre. Un jour il me dira qu'il ne lit plus Boulgakov, qu'il n'est plus fasciné par la profondeur du bleu.. Tu te rends compte ? Et alors, qu'est-ce qui me restera ?
L'être aimé est un sable mouvant.
10 ans plus tard, pendant que le dîner mijote, il remettra le disque de Led Zeppelin offert par Mélanie. Je sors de la cuisine, m'essuie les mains sur mon tablier : - J'aime bien quand tu choisis la musique.. ça me change d'Henri Dès.
Il m'embrasse sur la paupière gauche, sourit, retourne à sa lecture du Monde.
[Vous avez remarqué ? le pacte change ; j'ai envie de raconter des histoires vues, observées, brodées, reconstruites, il ne s'agit plus seulement de moi..
Le pacte change-t-il finalement ? Car ce "je" que je vous présentais, il était lui aussi fantasmé, reconstruit, embelli, volontairement ou non..]
Sur le quai du métro, elle est en train de dresser son chien. - Avance ! (Le chien reste assis). - Bon.. assieds-toi. (Elle se penche un peu pour s'assurer que le chien est assis.. le caresse..) - C'est bien. Maintenant, avance. (Et le chien se met en route).
- Je peux vous aider ?
- Pas du tout, merci.
Pourquoi ces larmes au bord de mes yeux ?
Quand suis-je l'aveugle ?
Je pense aux mensonges que l'on m'a racontés, aux incohérences perçues derrière ces paroles, sans que je sois parvenue à mettre en cause la bonne foi d'un être aimé.
Alors je me suis demandé Suis-je folle ?
Le mensonge rend la relation impossible.
[Le dessin est une étude d'Ingres pour ?]
Rien ne s'est passé comme prévu (normal, je n'avais rien prévu).
Nuit. Rhume qui couve. Gorge scratchée. Yeux grands ouverts dans le noir, j'ai fini par me lever et aller travailler de 2 à 3 h du matin.
Matin. Petits yeux, nez coulant, envie de rien. Heureusement, j'ai rendez-vous avec Lola au café Marly.
10 h. Les dessins d'Ingres. Ses désirs mis à nus devant nous. Fétichisme du pied. Une petite fille dort dans une poussette, j'envie sa mère de l'avoir avec elle.
12 h, au Virgin je feuillette des livres pratiques et écoute en me balançant le disque de Holden, le prochain sur ma liste. Le téléphone sonne, je ne l'entends pas.
12h10 je finis par me détâcher d'Armelle et de sa chevrotine, finis par entendre le téléphone qui insiste ; c'est la voix désolée de Nicolas, Alma a vomi, est fièvreuse, ta journée pour toi...
12 h30 je file sur mon vélo tigré, petit détour par la passerelle des Arts sous le gris
13 h30 Alma rit en me voyant arriver ; elle a l'air plutôt en forme... le docteur diagnostique une laropharyngite, quant à moi je suis de moins en moins brillante rapport à ma gorge qui rape et ma tête qui vibre.
15 h sitôt arrivées chez nous on se pose sur le canapé, et nous endormone l'une sur l'autre.
16 h j'ouvre un oeil, vais coucher Alma dans son lit, me concocte 2 Nurofen + une potion thym citron miel + un bain à l'huile de lavande. Au lit.
18 h je suis fraiche comme la rose. La soirée peut commencer.
21 h Dîner avec Pauline dans un resto auvergnat rue Laplace. Un meuglement de fausse vache nous accueille lorsqu'on entre, je ris de plaisir, plaisir qui ne se démentira pas pendant la truffade au cantal.. Mama mia !
Ce matin j'ai très envie de travailler. Vive les pauses !
[Relevé ce passage de Rousseau dans le livre de RB : "Qu'on épie ce que je fais, qu'on s'inquiète de ces feuilles, qu'on s'en empare, qu'on les supprime, qu'on les falsifie, tout cela m'est égal désormais. Je ne les cache ni ne les montre. Si on me les enlève de mon vivant, on ne m'enlèvera ni le plaisir de les avoir écrites, ni le souvenir de leur contenu, ni les méditations solitaires dont elles sont le fruit..."
Celui qui crée, quoi qu'il livre, demeure insaisissable. Ouf.]
[Portrait de Jean-Jacques Rousseau par Maurice Quentin de la Tour]
Dans l'organisation de mes journées, un manuscrit succède à un autre. Feuilles imprimées, annotées, surlignées, coupures de presse prennent la poussière sur mon bureau. Parfois aussi l'ancien livre de mon client, dont il voudrait que je m'inspire pour écrire le nouveau. Stimulant.
Par dessus cette première couche, les cédés du moment, le dernier dessin de Chimène, les papiers de banque.
J'aurais besoin d'y voir un peu plus clair.
Il faudrait faire de la place.
[J'ai repris la lecture de mon adoré Roland Barthes. Déçue par le son monocorde de sa voix lorsque j'écoute le cédé acquis à prix d'or, il me semble qu'il parle à moi seule lorsqu'il écrit sa préparation du roman. Qu'il n'a jamais écrit, soit, mais qui existe aujourd'hui sous forme de livre, alors. Alors il parle du fantasme du lieu, de la maison autarcique dans laquelle s'installerait l'écrivain en devenir pour écrire son oeuvre. Hum. Là seulement il pourrait échapper aux contingences du monde.
Mon monde idéal commencerait par un bureau qui devine mon ordre et se range tout seul.]
(Non bien sûr, je suis bien trop bavarde et à l'affût de petits récits à écrire - et puis comme dirait l'autre, C'est pas parce qu'on n'a rien à dire...)
Et aujourd'hui ce qui m'habite et me met en colère, je n'ai pas le droit de l'écrire (ça concerne quelqu'un d'autre) et comme à chaque fois que ça m'arrive, cet interdit légitime de certains secrets, le hiatus entre l'écriture et la vie, je bouillonne et m'interroge sur l'intérêt d'un blog.
C'est à ce moment là que la machine à idées neuves se remet en route.
Les mèches relevées
Dégagent ma nuque
Tintent les pendants d'oreilles
[L'enthousiasme, la tendresse qui passent dans ces rendez-vous avec mes clients
Séduire, tout en gardant une réserve
Sautillements joyeux]
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